Correspondência

As coisas que escrevo, não sei se tenho o direito de guardar algo só para mim. Depois de escritas, não estão mais em minha cabeça, dentro de mim. Estão no papel, nascidas, independentes. Não precisam mais de mim para viver.
Embora com pouca pretensão, tudo o que escrevo se dirige a alguém. É como uma carta, tem destinatário, conhecido ou não, concreto ou abstrato. Escrita, selada, ela já nao é mais só minha. Despachá-la impõe-se como obrigação.
Não posso então fazer como nas piadas óbvias das comédias da tarde: violar a caixa dos correio, da correspondência e roubá-la de volta.
Gostava de pensar que faço, de minha vida também, algo assim. Que não a viva para mim, mas para dividir com alguém de estima, seu destino.